Nostalgia. No se describirlo de otra forma mas que nostalgia. Cuatro meses mas tarde y aún no me creo que este aquí. Cuatro meses mas tarde y aún sigo echando de menos las mismas cosas que añoraba estando allá. Aún no creo que no vaya a volver. Aún me despierto de noche, soñando que sigo allí.
Hay dias que me despierto y quiero mirar por la ventana y verla toda llena de edificios nublados. Quiero escuchar tu acento afrancesado y tu musica bizarra, o ser incapaz de ordenar tus libros. Quiero el olor a cafe quemado y el vertigo de un sexto piso. Quiero sentir que nadie me espera, pero que alguien se esconde detras de la puerta.
Pero aquí no hay jardines verdes ni gente que pasea. No hay terrazas frias para fumar. No estas tú, ni tu camara de fotos incansable. A lo lejos, intento recordar algo que no me gustaba de esa gran ciudad y siento que solo había una cosa... la nostalgia.
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3 comentarios:
Nostalgia del parque donde nos encontrábamos, a escasos metros de la casa de tus padres. De los años de nuestra vida en que habíamos frecuentado el local de Pedro, donde habíamos conocido a ese pequeño grupo de extraños personajes de suburbio, como les gustaba denominarse, y que para mi, habían sido padre y madre a la vez, y de vez en cuando, alguna que otra furtiva novia.
Prometí volver, sin avisar, debajo de trescientoscinco jerseys más. Siempre dices que sólo hacen falta los ojos para reconocerme. Sin embargo yo, soy incapaz de recordar la temperatura de tus manos, el lunar de tu mejilla, el color de tu pupila izquierda; pero sabré que estás detrás de mi espalda cuando baje del metro, sabré que me estarás mirando, porque podré oler tu sonrisa. Por eso cuando me preguntas qué es la nostalgia, siempre digo: el olor de tu pelo.
¡qué bonito!
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